Стих:
В сырой тюрьме, на западе Парижа,
Ещё опасен, но разоружён,
Сидит один московский
хакер Гриша,
За то, что крупный банк ограбил он.
Насильно стрижен, в полосатой робе,
С мишенью круглой сзади на спине,
Клопов считает
в каменной утробе,
Программы пишет мелом на стене.
То вдруг погладит грязный коврик с пола,
То тихо плачет, если видит мышь,
Грозит убить
козлов из Интерпола,
Лет через двадцать где-то,
правда, Гриш?
Пробрался в банк со спутника в Анголе,
Ушёл сетями африканских стран,
Сжёг все дискеты,
где держал пароли
И нагло сбросил спутник в океан,
Уже на дно залёг, а не на нары,
Уже
почти в тайге укрылся, но...
Они его поймали на
Канарах,
Когда сорил деньгами в казино.
Его пытали зверски, как в гестапо,
И
на глазах разбили Celeron,
А он всё вынес, съел
четыре кляпа,
И предлагал буржуям миллион,
Его по морде били, как скотину,
А
он, святой, возьми им да скажи:
"Но пасаран! Несите
гильотину!"
Но принесли ему детектор лжи,
И лишь тогда поверили шпионы,
Промыв
его бесценные мозги,
Что он украл семнадцать
миллионов,
Чтоб заплатить провайдеру долги.
И вот он, бит, с распухшей головою,
Лежит в углу, свернувшись калачом,
Когда придут
охранники с едою,
Ни ест, ни пьёт, ни просит ни о
чём.
Молчит на все тюремные запросы,
Совсем завис - ни мёртвый, ни живой,
Но поднесут
к нему дискету с DOS'ом,
И он на запах дёрнет
головой,
Застонет: "Пива, пива дайте, гады!"
И поползёт к открывшейся двери,
За что жандармы
бьют его прикладом:
"Гришель-то наш живой ещё,
смотри!"
Уйдут они, бездумно повторяя
Наш
русский мат, что слышится в тиши,
На всю тюрьму
пространно рассуждая
О красоте загадочной
души...
Но лишь шаги их стихнут в коридоре,
Он вдруг с земли подскочит, жив-здоров,
Бежит к
двери, забыв про боль и хвори,
Забыв про все советы
докторов,
Чуть подождав, покуда злость остынет,
К двери холодной ухом припадёт,
Тяжёлый камень в
стенке отодвинет:
За ним давно прокопан тайный ход!
Откуда знать в Париже Интерполу,
Что
без e-mail'а Гришке не впервой -
Ещё весной донёс
почтовый голубь
В двоичном коде весточку домой,
Уже отвёртку сделал он из вилки,
Уже
ломает друг тюремный сайт,
Уже нашёл он в маминой
посылке
Буханку с Intel Pentium Inside.
И заключённых больше не тревожит
Глубокой ночью странный ровный стук:
Пускай не
спал три месяца, но всё же
Собрал в неволе новый
ноутбук.
И с замираньем сердца снова вышел
В
такой родной до боли Интернет,
Где через час,
обычным кликом мыши
Сумел скосить свой срок на
десять лет,
Прислал письмо: "Встречайте, мама. Еду",
Дал выходной охране до зимы,
Пустил метро до
камеры соседа
И продал дом начальника тюрьмы,
Сумел создать подпольную ячейку,
Послал сто грамм друзьям на Колыме,
Стал
чемпионом Франции по Quake'у -
Забылся зэк, что он
сидит в тюрьме,
Летает он, как свежий вольный ветер -
Доступно всё, о чём не мог мечтать,
Он побывал
повсюду на планете,
И никуда не хочет убегать
|
